ItacaX

Milagro

2007-09-09T20:09:00.000-06:00

Cáchense este milagro.

Belleza

2007-06-19T10:38:00.001-06:00

Entre tanta pobredumbre, en este viaje extraviado a la patria de Itaca, una puede encontrar, a veces, la belleza de un milagro.

¿Dónde estarán los hombres?

2006-11-19T22:20:00.000-05:00

Es todo tan frágil. Todo va dando vueltas en un sutil y precario equilibrio. Esta semana un amigo enfermo, un inmortal. También el desarme, la pusilanimidad.

¿Dónde estarán los hombres? ¿Aquellos con la espada-espalda?

¿Dónde andarán los hombres? ¿Los de amanecida y nocturnada?

Extraño su olor viajero. Su arrebato de vida. El latido de mi corazón en sus manos.

Mi mayor fortuna

2006-10-18T23:53:00.000-05:00

Carta pa un amigo

2006-10-17T21:22:00.000-05:00

querido hermano perro,

seamos así, unos kiltros vagabundeando, oliendo las cosas que nos gustan y parando la cola cuando nos disgustan. Sentémonos a ver cómo pasa el mundo, a mirar los colores de la tarde y la franqueza del sol por la mañana. Seamos así, hermano perro, que el amor nos salve, nos eleve y nos haga inmortales.

Porque...

Supongamos por un momento que todo lo exótico es posible. Que una melena colorina es una bandera o que el hueco de un árbol es más bien un ojo que te mira. Supongamos que de tanto en tanto la gente no se muere de angustia ni de letargo, sino que de puras certezas.

Esto equivaldría a decir que la verdad es más bien verdadera, lo que en sí mismo, además de ser una tautología, resulta tremendamente espontáneo.

Yo quiero suponer que ambos, alguna vez, fuimos parte de ese universo primitivo que mencionas y que, en algún momento, salimos volando, expulsados (del Edén diría lo sacrosanto) y que estamos apuntando las manos para el regreso.

El regreso a lo que somos y fuimos, el regreso a la energía central capaz de mantener un agujero de gusano.

Por eso...
No te vayas pa` la casa que allá no hay nadie. No te sientes sobre la cama que está vacía.

No sucumbas, cumpa, no sucumbas, nunca, sucumbas, cumpa.

Grimaldi

2006-09-16T09:23:00.000-06:00

Durante todos estos años me había resistido a visitar la Villa Grimaldi. No fue una resistencia tozuda sino más bien una salida angustiada ante la evidencia.

La Villa Grimaldi fue quizás uno de los centros de reclusión más cruentos que la dictadura de Pinochet estructuró durante los años `70.

src="http://photos1.blogger.com/blogger/4980/2049/320/grimaldi%20y%20florafauna%20027.jpg" border="0" alt="" />

Allí murieron cientos de personas, otras fueron hechas desaparecer tras ser conducidas en un camión frigorífico hacia terrenos despoblados en Peldehue.

Otras resolvieron su destino al interior de la Villa. Un soldado que hacía favores a los reclusos (pasar papelitos a los parientes, dar noticias de las familias a los internos y otros delitos similares) fue hecho pedazos por sus compañeros. Lo reventaron con cadenas tras colgarlo de un árbol.

Una niña de tres años, que había sido apresada junto a su madre, paseaba por los patios junto a soldados y a los gritos de la tortura. La niña jugaba entonces cada cierto tiempo a los gritos. O sea, de pronto la pequeña caía en un trance de alaridos desgarradores. Los soldados no le hacían nada (al menos físicamente), ella sólo copiaba los gritos de las personas torturadas.

El último lugar del recorrido es la torre, un lugar que antes fue acondicionado para almacenar granos. En ese lugar estaban los condenados a muerte. Fueron colocados en cuevas para ratones durante días, meses. Una mujer con siete meses de embarazo pasó allí varias semanas. Apenas con comida, casi sin agua.

De ahí casi nadie salía, salvo nosotros claro seguros en un recorrido protegido del pavor de hace 30 años.

Sin embargo, el terror se vino conmigo. El terror de pisar a los muertos en terrenos atávicos, mientras vivo los días de un país desmemoriado.

Toda la vida

2006-08-09T21:39:00.000-06:00

Ella lo miró de espaldas. Él la miró de frente. Y así siguieron toda la vida.

Imagen en
http://www.flickr.com/photos/flaquivurus

C´est la vie

2006-08-09T21:29:00.000-06:00

Abro la cajita pálida sabiendo a medias qué viene. Todos los días pido un milagro. Saco de su interior el palillo enclenque, lo froto contra la lija y se hace la luz completa. Lo acerco lentamente a mi boca y comienzo a quemarme los dientes. Respiro hondo asesino, hondo amarillo, hondo verde litúrgico esperanza. Me enciendo rojo púrpura, naranjo ceniciento. Estallo dorado-sinfónico. Sonrío. Sostengo. Suelto la bocanada. Recuerdo. Lo que yo era recuerdo. Sonrío otra, y otra vez derrota. Lo apago y vuelvo a guardar lo que queda en la caja. Abro la puerta del baño, me topo con el dormitorio amplio, los veladores chippendale, la escalera de oscuro mármol. Abajo la mujer, los niños y la nana. Desayuno americano. "Buenos días" –maldigo– y salgo por la puerta. Comienza el día y yo termino.

Imagen por X
Puede verse también en: http://www.lamandorla.blogspot.com/

¿Qué más?

2006-08-07T22:22:00.000-06:00

Un Pò Di Più

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Sábado por la Tarde

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No quiero enamorarme más

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Sirene di navi urlavano al vento
la radio passava le pubblicità
le labbra accostate ancora una volta
ed una carezza ancora...

Un filo di sole entrò nella stanza
sulla poltrona i nostri paltò
parole inghiottite e sguardi bambini
e come poterti dire che tu eri...

Più del vino più del pane più
della pelle delle ossa più
più dei sassi più dell'erba più
più di tanto più di tutto più...

Più del porto più dei tetti più
dell'inverno dell'estate più
dei cavalli del cortile più...
un po' di più...

Una madonnina fosforescente
dei fiori finti sopra il comò
cercavi i collant distratta e indolente
e un giorno di più allo specchio...

Il frigo russava dalla cucina
e tu canticchiavi facendo il caffè
la tristezza lunga della mattina
e come gridarti amore che tu eri...

Più del caldo più del letto più
dei capelli delle mani più
più del pianto di un sorriso più
più di cento più di mille più...
Più dei soldi più dell'oro più
della piazza delle giostre più
più di un mese più di un anno più...
un po' di più...

Sirene di navi urlavano al vento
e tu eri un po' di più... più
più del grano più del fieno più
più dell'aria più dell'acqua più

più del cane del maglione più...

-------------------

Sirenas de barcos se enredan al viento.
La radio murmura la publicidad.
Un beso pequeño se posa en los labios.
La sombra de una caricia.

Un hilo de sol se refleja en la cama.
Triste el espejo, quieto el reloj.
Palabras secretas, secretas miradas
¿y cómo podré decirte
que tú eres...más...

que el vino, más que el agua, más
que la piel, más que los huesos, más
que las piedras, que la hierba, más
más que algo, más que todo, más
más que el suelo, que el tejado, más
que el invierno, que el verano, más
que la tapia, más que el patio, más...
un poco más?

Una virgencita fosforescente.
Flores de plástico, colcha marrón.
Las medias tiradas con gesto indolente.
Y el día que va pasando.

La nevera suena en la cocina.
Y tú canturreas haciendo el café.
La larga tristeza de la mañana.
¿Y cómo gritarte, amor,
que tú eres... más...

que el frío, más que el lecho, más
que el cabello, que las manos, más
más que el llanto, que la risa, más
más que cientos, más que miles, más
que el dinero, más que el oro, más
que la calle, más que el parque, más
que los meses, que los años, más
un poco más?

Sirenas de barcos jugaban al viento...
y tú eras un poco más,
más
más que el grano, más que el heno, más
más que el aire, más que el sueño, más
más que el perro, más que el coche, más...

Por joder

2006-08-04T10:24:00.000-06:00

Amor y paciencia,
como esclava pertenecia.
Espasmo arquetípico,
claridad.
Milagro.
Duda, apariencia.

A patita pelada
me alargo.
Hago una finta
sin pose y
miro las palabras
casa, pan amasado,
hojitas de laurel.
También las esdrújulas,
por si acaso.
No sea que la lengua se acorte.

Preparo el abrigo de teclas
y mis trapos.

Señoras y señores,
que no se diga
que el esfuerzo
de la palabrería inconsciente
no es una empresa sideral.
Ni el carraspeo de tos tabaqueada
Ni la torpeza de la pluma y su tinta
podrían soslayar
el discurso de la vícera
más viceral.
El que surge a veces
tras tardes de flojeada
o el que dispara
una bala dislocada
en una calle kiltra,
como tantas,
dando en el centro
de la cabeza desierta
como estatua de mármol,
fría y bella,
perfecta y vacía.
Apuntando,
siempre apuntando.
A veces llega,
a veces topa,
mide,
aproxima,
observa.
A veces demuele
conduele
se trenza
trampea
trompea
descubre algo.
Otras,
pasa como si lloviera.

Aún así,
está el atrevimiento
de plantarse en estocada
ante la mandíbula tensa
del o la escribana de turno
-la autorizada,
la comadrona llena de grasa
lietaria-,
por joder
sin más reparos
que la batalla
y la inoperable costumbre
de la palabra.

Imagen
Cochiblues en www.magnolia.cl

Torcuato

2006-07-23T17:38:00.000-06:00

Cuando por fin estuvo a los once metros de distancia reglamentaria, Torcuato pensó en su pueblo de Cobquecura. Pudo ver la cara del guata Oyarzún con las manos alrededor de las mejillas, como una flor obesa. Su madre soltando el tejido y con asomo de lágrima inconclusa. En el último minuto del partido, Torcuato estaba para ganar, para deshacer de un puntete las esperanzas del zaguero. Retrocedió, tomó vuelo, se limpió el sudor de la frente y metió primera. El cuerpo se le movió solito, las zapatillas también. A centímetros del golpe, las gradas del estadio mundialista estallaban. Torcuato definía el partido. Plegó la cadera y disparó tan fuerte que salió despedido junto al balón. La gente quedó de pié y luego en silencio... Los jugadores saltaron hacia atrás, como evitando una desgracia. Hombre y pelota se mezclaron en el trayecto, aguantados ambos al fondo de la red. El árbitro, confundido, cobró el gol. Tomó al hombre-pelota y se dirigió al centro de la cancha para pitar terminando el pleito. El capitán del equipo se llevó la copa en un brazo y en el otro al engendro. No sabían si celebrar pero igual se tomaron la foto oficial. La FIFA guardó silencio y pronto nadie quiso saber del destino del monstruo . Ni siquiera en Cobquecura, porque el mismo día del partido, el papel picado quedó flotando y la gente en pausa.

Imagen base en www.candileri.com.ar/Oleos.htm

Sin miedo

2006-07-19T20:53:00.000-06:00

Imágenes
1 y 3 Alexander Rodchenko, fotomontaje por José Antonio Galloso http://joseantoniogalloso.blogspot.com. Leves intervenciones mías.
2 El chico que quería volar, fotomontaje por José Antonio Galloso. La intervención de color es mía.

atraves(h)ado

2006-07-19T19:17:00.000-06:00

Líquido todo
Liquido todo.
Con un mar ti-yo
Abro una cáscara de n(o)uez
Tengo-temo(r) de (a)Dios
Y su templ(o) (l)anza
Man(y)fiesto(a) de aman(t)ecida
la esper(m)a(va)nza
La inc(i)erti(a)d (l)umbre
De mi cas(t)a
Me atra(pa)ganta.

Me (a)sumo
entonces desgu(c)arn(a)eci da
dejo que la tierr(n)a avance
y oigo el rev(o)lot(i)e(j)o
de mi ka(l)rma

Tu cama

2006-06-26T19:33:00.000-06:00

Tu cama me acompaña cada tarde,
cada noche en lontananza
tu cama es un espacio lento
donde la vida pasa
puedo recostar la cabeza,
dejarme llevar
puedo soñar
vuelvo al terreno de mi infancia
recorro el pasillo central
con el pijama de sonámbula
En tu cama paso revista
a los días
miro cómo corre el tiempo
sin la más remota angustia
porque ya llegué
no hay apuro
no hay demanda

Tu cama es mi memoria
el regreso a lo que soy
a lo que fui
y sigo siendo
A través de tu cama entré
a mi propio letargo
al colchón de mi templanza
Tu cama me abre la puerta
para salir del invierno aciago de la vida
Allí te muerdo el labio
retuerzo tu espolón
levanto orgullosa
la espléndida naturaleza de tu carne
doblego tu animal con mi animala
construyo un manifiesto espermatozódico
despliego la vía láctea

Mantengo mentalmente tu cama,
espiritualmente la sostengo
esperando el día del reencuentro.

Imagen
http://www.flickr.com/photos/flaquivurus/page2/

Porque escribí

2006-06-25T14:31:00.000-06:00

Un amigo pregunta y otro responde:

Enrique Lihn

Ahora que quizás, en un año de calma,
piense: la poesía me sirvió para esto:
no pude ser feliz, ello me fue negado,
pero escribí.

Escribí: fui la víctima
de la mendicidad y el orgullo mezclados
y ajusticié también a unos pocos lectores;
tendí la mano en puertas que nunca, nunca he visto;
una muchacha cayó, en otro mundo, a mis pies.

Pero escribí: tuve esta rara certeza,
la ilusión de tener el mundo entre las manos
-¡qué ilusión más perfecta! como un cristo barroco
con toda su crueldad innecesaria-
Escribí, mi escritura fue como la maleza
de flores ácimas pero flores en fin,
el pan de cada día de las tierras eriazas:
una caparazón de espinas y raíces

De la vida tomé todas estas palabras
como un niño oropel, guijarros junto al río:
las cosas de una magia, perfectamente inútiles
pero que siempre vuelven a renovar su encanto.

La especie de locura con que vuela un anciano
detrás de las palomas imitándolas
me fue dada en lugar de servir para algo.
Me condené escribiendo a que todos dudarán
de mi existencia real,
(días de mi escritura, solar del extranjero).
Todos los que sirvieron y los que fueron servidos
digo que pasarán porque escribí
y hacerlo significa trabajar con la muerte
codo a codo, robarle unos cuantos secretos.
En su origen el río es una veta de agua
-allí, por un momento, siquiera, en esa altura-
luego, al final, un mar que nadie ve
de los que están braceándose la vida.
Porque escribí fui un odio vergonzante,
pero el mar forma parte de mi escritura misma:
línea de la rompiente en que un verso se espuma
yo puedo reiterar la poesía.

Estuve enfermo, sin lugar a dudas
y no sólo de insomnio,
también de ideas fijas que me hicieron leer
con obscena atención a unos cuantos psicólogos,
pero escribí y el crimen fue menor,
lo pagué verso a verso hasta escribirlo,
porque de la palabra que se ajusta al abismo
surge un poco de oscura inteligencia
y a esa luz muchos monstruos no son ajusticiados.

Porque escribí no estuve en casa del verdugo
ni me dejé llevar por el amor a Dios
ni acepté que los hombres fueran dioses
ni me hice desear como escribiente
ni la pobreza me pareció atroz
ni el poder una cosa deseable
ni me lavé ni me ensucié las manos
ni fueron vírgenes mis mejores amigas
ni tuve como amigo a un fariseo
ni a pesar de la cólera
quise desbaratar a mi enemigo.

Pero escribí y me muero por mi cuenta,
porque escribí porque escribí estoy vivo.

Imagen
fotomontaje por José Antonio Galloso http://joseantoniogalloso.blogspot.com.

Radar de losers

2006-06-25T13:32:00.000-06:00

(Por Matilde Celero, mi corresponsal en el extranjero)

Mi condición de Directora de alojamiento del Departamento de Turismo de un prestigiado hotel en Dubai, unido al Master en Marketing Turístico que realicé en algún momento de mi vida que poco recuerdo, me tenían un poco aburrida la verdad. Además de mis dos arabians lovers y la vista panorámica del penthouse, los días se hacen a veces espectacularmente -hablo de manera literal- tediosos.

Sin embargo, hay jornadas en que algunos pequeños saltos dramáticos hacen que una vuelva a sorprenderse un poco.

Hace un par de días, mi jefe me pidió atender a un huésped incógnito. Lo único que me contó fue que el tipo era realmente famoso. Pensé en Mel Gibson, Ted Turner o mejor, Di Caprio o Brad Pitt a quien podría desearle un bonito día del padre. Pero mi jefe no me dijo nada.

Llegué al lobby bar que dispusieron especialmente para nuestro encuentro en el piso 25. Cuando pisé el umbral del recinto había un
montón de gente y dos guardaespaldas. Me estaba asustando, pensé que me tocaría hablar con el baboso de George Bush. Crucé la puerta y me senté en el sillón. La asistente del tipo famoso me dijo:

-El señor Jean viene en cinco minutos

Jean...Jean... ¿Jean Paul Belmondo? No, demasiado viejo. Jean Paul Sartre ¿vive aún? ¿ Jean Piaget? ¿Jean Pierre Jeunet? ¿Jean Pierre Rosnay? No importa, cualquier Jean valía la pena. Me preparé para un intelectual francés. Saqué mi lista de vinos chilenos para pavonear con un par de viñas pequeñas del valle del Maule. Eso sin duda deja baboso a cualquiera, siempre que le guste el vino ¿le gustará? Francés+Francia= Vino. De más.

De pronto, la puerta se abre y en medio de la penumbra se aproxima una media tonelada de hombre. ¿Por qué no me dijeron que los intelectuales franceses ahora van al gimnasio? La asistente avanzó un paso y me dijo:

-Madamme, le presento al monsieur Van Dame.

¿Jean Claude Van Dame? Mierda ¿y qué le pregunto? No tengo idea de patadas y artes marciales. Para mí el karate y cualquier otra disciplina de golpes son lo mismo. A guardar la carta de vinos no más.

-Conchesuma... fue lo único más chileno que me salió. Por suerte no sabían una pizca de español, así que pasé colada.
-Hola, por favor siéntate- me dijo al observar mi cara de pendeja ¿Cuál es tu nombre?
-Matilde -le dije con voz idiota.

Hay un dispositivo femenino que se activa con el detonador de la fama. Sin querer, me había vuelto una gatita que mira un ovillo de lana para enredarlo entre las patas. Jean Claude no es mi actor favorito, ni lo va a ser, pero había algo bonito en él que supongo se relacionaba con la palabra famoso.

-Mister Van Dame...
-No por favor, llámame Jean Claude

¿Qué lo llame Jean...? ¿Jean Claude? Ya me gustó el tipo.

-De qué país eres.
-De un pequeño país sudamericano. Tiene un nombre gracioso: Chile.
-Oh, me encantan los vinos chilenos

¿Qué? Me quiero casar.

-¿Hay alguno en la cava del hotel? dijo el hombrón con absoluto control del espacio.

Mandé pedir altiro un Camino Real Cavernet Sauvignon Gran Reserva al que le tenía echado el ojo desde hacía rato.

-¿Conoces Chile Jean Claude?
-Sí, me llevaron un día a un show de televisión. Un tipo con lentes que se reía como gaita. Fue divertido.

Carcuro, claro, nuestra vergüenza nacional, pensé.

-No creo saber de qué show me hablas -dije-. Chile es conocido por sus vinos y por sus dos premios Nobel de lite...

-Pablo Neruda y Gabriela Mistral -dijo Van Dame.

¿Qué? Esta es una cámara indiscreta del programa de Carcuro, sin lugar a dudas. Comencé a mirar de soslayo para encontrar la cámara pero no lo logré.

-Puedo escribir los versos más tristes esta noche- comenzó el belga karateca con marcado acento francés.

Dios este tipo me está karateando emocionalmente pensé. Di un golpe bajo y le susurré los versos del capitán. El tipo quedó embobado.

Cuando llegó por fin la mesera abrió el vino con las manos temblorosas, Jean Claude la miró y le dijo:

-No te preocupes, no voy a molestarme por nada.

La chica se sonrojó y partió muy rápido. Yo pensaba en el tiempo que perdí no viendo películas de artes marciales. Le podía haber comentado la patada magistral de Contacto Sangriento, o el desapego mecánico de Cyborg. Podía haberle preguntado si efectivamente se había ido o lo habían echado de la película esa donde era un monstruo transparente. Eso si las hubiera visto enteras y no por pedazos, sinopsis o cualquier estrategia que me liberara de la tortura del visionado.

Jean Claude y sus músculos se veían tan dóciles y armónicos. Su sonrisa no era la de un hombre furioso. Yo flotaba en el aire.

-Quiero reservar el restorán italiano. Me gustaría tener un poco de privacidad.

Chutas, tengo muchas reservaciones, pensé ¿Cómo le digo que no? A medias, pues, es la mejor manera.

-Claro que sí podemos, salvo que sólo la mitad del restorán. Podemos cerrarla para ti y asegurar completa privacidad.

-¿La mitad? Mhhhh, no es lo que estaba pensado. ¿Hay alguna manera de repararlo?
-Sugiere y veré qué puedo hacer.
-Pues vente a terminar el vino conmigo hoy.

Putas, estoy soñando pensé. Sí es cierto, no me gustan sus películas, ni sus actuaciones afectadas, sus parlamentos cortos única forma de asegurar que no aparezca idiota...pero aquí mirándolo, sonriendo, estoy dispuesta a tomarme ese vino completito esta noche.

-Así será entonces- le dije y me levanté. Tomó mi mano y le dio el beso de rigor.

Salí media turulata pensando en si tenía un vestido apropiado para la ocasión. Ese día no supe de reservaciones ni de viejas y viejos cu... Ese día yo era una cena.

Llegué a las 8, puntualmente. Allí estaba él esperando con el vino en la mano. Comimos y las botellas fueron siempre cavernet sauvignon y chilenos. Quería probarlos todos. Yo también.

Resultado, a la hora de los quiubos se puso pesado y tuve que darle mi mejor patada de karateca chilensis -emocionalmente hablando, of course. Igual me quedé un besito por ahí y un abrazo por allá. La verdad es que luego del vino el tipo era un trapo mojado y a mí me siguen gustando los hombres bien parados, no sé si me entienden.

Estuvimos hablando el par de días que se quedó en el hotel. Pero no pasó nada aunque todos me preguntaban "¿eres imbécil o qué?" Yo contestaba "o qué".

No me arrepiento, Jean Claude era lindo pero me acordé de un compañero de curso que tenía la misma estructura de Jean -física y mental-. Era lindo pero por algún motivo me resultó repelente al final. Se me antojaba como una suerte de artilugio mamón disfrazado de músculo. Una viscosidad informe presentada como montaña. Supongo que me siguen enganchando los enclenques, medio perdidos, medio extraviados del norte del mundo. En mi lógica en algún lugar tienen escondida una especie de temeridad. Al menos eso espero mientras continúo encendiendo mi radar, el que hasta ahora detecta sólo una gran cantidad de losers.

Drimmis

2006-06-18T16:17:00.000-06:00

Pingüinos made in Chile

2006-06-04T17:01:00.000-06:00

Hace más dos semanas se desató en mi país una de las revoluciones más alucinantes de los últimos 20 años. Miles de estudiantes secundarios se tomaron las calles para discutir lo que personas adultas debían haber hecho hace mucho con la Democracia en las manos. Salieron con banderas y pancartas a pedir mejor educación, igualdad de oportunidades entre estudiantes ricos y pobres, más clases y de mayor calidad. Quien quiera pensar que esto era sólo un arrebato nostálgico y catatónico de la sobrepasada lucha de clases, se equivoca. Los estudiantes del sector oriente de la capital y de todo el país, aquellos cuyos padres llevan a clases en automóvil y pagan por sus colegiatura lo que gana un obrero durante un mes, salieron a apoyarlos. Colegios municipales y privados se unían en un mismo discurso: Más y mejor educación en condiciones igualitarias. ¡Increíble!

Los pingüinos- como les dicen aquí por sus uniformes azul y blanco- se aburrieron de esperar y salieron a las calles para plantear su descontento. Al principio fue un especie de destape y la idea de la protesta callejera con piedras, guanacos, zorrillos (ambos carros policiales especialmente adaptados para la ocasión)y bombas lacrimógenas nos sorprendió a los varios que estuvimos acostumbrados a eso antaño. Pero cuando se replegaron a sus colegios para evitar que universitarios y otras hierbas se apoderaran de su movimiento, bueno, ahí comenzamos a mirarlos de otro modo.

Empezamos a pasar sorprendidos frente a los colegios como diciendo: "¿dónde estará el dirigente del Colegio de Profesores azuzando a las tropas?" Pero cuando no vimos a nadie más que a aquellos niños con megáfonos, flaquitos y deshilachados, nos quedamos estupefactos.

Eran ellos, los pingüinos secundarios, anónimos, los buenos pa mascar chicle y hacer la cimarra. Los cabros chascones, los con piercings, los que creíamos interesados en el puro reguetón y la novela televisiva de la tarde. Los cabros flojos, monosilábicos, excitados apenas por el perreo adolescente. Los invisibles, los que no le importaban a nadie.

Sin embargo, eran ellos pero ahora transformados en héroes de una caricatura que nadie había leído. Implacables, sin dejar que nadie se les subiera por el chorro.

Los de antes empezamos a tocarles la bocina, tatareando esa cancioncita que nos movía el alma hace más de 15 años "y-va-a-caer- y va-a-caer-y-va-a-caer-y-va-a-caer". Con los ojos medios húmedos y avergonzados les pasamos plata cuando nos dijeron: "oiga tía, pa comprar comida pa la toma, pos tía". Todo por estos cabros.

Allí estaban los transfigurados, leyendo leyes leídas y poniéndoles de nuevo acentos donde correspondía. Dejando a los periodistas callados con su manejo de cifras y datos. Estos eran otros cabros, eran los aleonados.

Pasados los días una puede verlos debilitados. La prensa dejó de tratarlos como héroes y los adultos cerraron filas corporativas. Todos están de acuerdo en que hay que hacerles un parelé. "Ya les tiramos monedas cabros, ahora tranquilícense. Dejen a papá mono -junto a la mona mamá- pa` que resuelvan", les dicen y los cabros están a punto de pisar el palito.

Se sienten culpables: "oye, si ya nos dieron harto". El Mercurio, se los recuerda: "Ta bueno cabros, ya se les está pasando la micro. No sean tontos, aprovechen de bajarse ahora cuando todavía queda recorrido". El asunto era que ellos la querían gratis.

"Acuérdense que los partidos necesitan generaciones de recambio, no se quemen, piensen en el futuro. ¿Quieren ser diputados?", los tienta la culebra.

Y ahí están los cabros, sin saber qué hacer. Sintiéndose pésimo porque se portaron mal con la mamá cuando el papá andaba comprando. Ahí están los cabros, sin saber qué decidir.

En todo caso, pase lo que pase, pendejos, yo los celebro. Me saco el sombrero que no tengo, les bailo la cueca más choronga del barrio. Les pongo la alfombra roja de mi conciencia pa que vayan, vean y venzan. Yo los saludo, pendejos, en honor a lo que fuimos y ustedes nos recuerdan.

Adelante pendejos, fuerza y alma cabros chicos, pa` que despertemos todos del letargo con el que la vida nos tiene engrupidos.

Ella la mejor de todas

2006-05-12T22:22:00.000-06:00

Esta es la perrita más espectacular del ciberespacio. Visítenla en http://cairotheboxer.blogspot.com

Lo sospeché desde un principio

2006-04-18T21:25:00.000-06:00

Todo niño debería saber lo que hace el conejo de pascua el resto de los 364 días del año.

La nena que sabe

2006-04-14T19:08:00.000-06:00

Mapa mundial de los tontos

2006-04-14T13:52:00.000-06:00

Esto justifica que Bush hable de los grecianos en vez de los griegos y crea que México y Canadá comparten fronteras.

Cordura mister Bush, mucha cordura, y recuerde que hablar bien conserva la dentadura.

Cultura y civilización

2006-04-14T13:38:00.000-06:00

Lo saqué de una subversiva página cultural (www.dementioteka.com). Me gustó...

"Recorre un camino más abstracto. Recuerda, en primer lugar, la distinción de Norbert Elías entre cultura y civilización. La cultura es una manifestación viva del espíritu activo, creador de nuevas formas como la ciencia o el arte. Procede del genio del espíritu y se funda en lo genuinamente popular. La civilización, por lo contrario, es fruto del manejo animado artificialmente por los comportamientos establecidos y su inercia. Es una construcción calculada, una actividad cualificada, supervisada.

El Romanticismo alemán ya percibía esta distinción.

La cultura, pues, valora el espíritu como lo humano auténtico. Cultura es ejercer conscientes y críticamente un modo de vida y cultivar la identidad configurada así como lo que se dice de un hombre puede aplicarse también a una colectividad...

...Así pues, frente al sentimiento de doble desarraigo -de sí mismo y la comunidad- la reacción instintiva es la fuga hacia delante. Ante la falta de radicalidad, la aceleración; El Creativismo.

A la larga el desarraigo suscribe la existencia. El presente disipa su densidad

Los valores se tornan inasibles. La fuente de sentido se seca

Los motivos no se sustentan coherentemente."

Tiempo de recordar

2006-04-08T22:18:00.000-06:00

Hace diez años el mundo se engalanó para celebrar los 500 años de la conquista española en América. Mientras en los círculos cotidianos se preparaban largos discursos y algunos niños aprendían a bailar sevillana, algunos americanos iniciaban lo que sería una larga caminata por todo el continente. Un esfuerzo por recordar la memoria perdida de los pueblos originarios y revivir antiguas ceremonias como el Temascal. Asistimos a uno y conversamos con un Nahual protagonista de su propia historia.

La reunión comenzó a media tarde, cuando apenas quedaba luz de invierno. Alrededor de veinte personas se agazapaban en un terreno baldío de Lo Cañas, una parcela empinada llena de débiles y secos arbustos de manzanilla que sirvieron para avivar un fuego discreto con el que la concurrencia pretendía sortear el viento que a esa hora empezaba a helar. Quienes ya conocían la historia sonreían “ya se les va a quitar el frío”, decían medio burlones. Al otro lado del terreno un pequeño grupo hacía los preparativos de lo que sería este Temascal.

En una planicie cercana se avivaba el fuego de una fogata que más bien era fogón. Había leña para dos años y toda se estaba quemando como si se fuera a acabar la noche. Frente al fogón una especie de disco forrado con cuero y una pequeña flecha llena de adornos, daban al ambiente un tono de seriedad que no se condecía con los tiritones juguetones con que se sacudía la mayoría. Un argentino serio, después supimos que era cordobés, se dedicaba a azuzar las llamas mientras, en el centro, varias piedras del tamaño de un camote, se calentaban al rojo vivo. Hubo quienes se acercaron al fogón discretamente, como para calentarse, queriendo pasar inadvertidos, pero el sagaz argentino los correteó rápidamente diciéndoles, el fuego es para los ancianos, no para nosotros... Yo hubiera querido ser bien vieja, a ver si me dejaban un ratito allí, pero nada. La cosa se ponía seria al parecer.

Como a las 8 y media llegó el esperado chamán. Un mexicano grueso, de larga trenza sobre la espalda y nariz de antepasado. No hablaba mucho, se aprestó a cubrir el temascal con varias frazadas que los invitados llevábamos. El Temascal comprendía una aparentemente enclenque construcción de cañas, de unos ochenta centímetros de alto y de dos metros de diámetro. Algo parecido a un iglú pero cubierto de frazadas que se amarraban estratégicamente en los extremos hasta que la estructura quedaba cerrada completa y aparecía bastante firme a los ojos. Algunas ramas de eucaliptus cubrían el piso y en el centro un hoyo como para contener el mejor de los curantos. ¿Allí cabríamos veinte personas? Y cupimos.

A las nueve de la noche el nahual, Francisco Melo, danzante del sol, hombre sagrado, quedó a torso desnudo y pantalones. Dentro del temascal comenzó a cantar en un antiguo idioma que nos convocó a todos en una hilera, pronto empezamos a dar vueltas alrededor del fogón y enrollando el Temascal después. Cada uno en un silencio limpio de teatralidad, pero no de susto. “Por todas mis relaciones”, saludaron los que manejaban sólo el español, el resto susurró un par de palabras llenas de tes y eles, cuya vibración susurraba un significado atávico, casi olvidado. Entramos gateando al pequeño iglú de madera, estaba todo oscuro y el rayo de luz que penetraba al interior desde la puerta, dejaba ver una columna de humo blanco que despedía un fuerte aroma a hojas de eucaliptus, incienso y una mezcla bien delicada de olores que no podría describir. El recibimiento fue estupendo pues dentro del temascal ya se podía sentir cierto calor que auyentó el frío que a estas alturas era casi telúrico, producto de que habíamos abandonado la mayor parte de nuestras prendas de vestir y nos habíamos quedado, algunas, con delgados vestidos de verano, otros con minúsculos shorts y poleras sin mangas. Habíamos comenzado a traspasar la primera puerta de una experiencia transformadora y llena de un sentido mágico de trascendencia.

La primera puerta

A las seis de la tarde del domingo nos juntamos a conversar con Francisco Melo. En plena Plaza Italia sentado en un escaño, se podía ver de espaldas a un hombre de contextura gruesa y de trenza negra. Apenas había visto su cara a contraluz la noche anterior en el temascal, pero no había duda, tenía que ser él. Un abrazo y entramos al restorán más cercano y menos poblado.

Ameno y cálido, lejos de la idea que yo tenía de lo que podría ser un hombre sagrado. Un churrasco al plato cubierto de queso me dejó ver que no era nada de vegetariano y luego, cuando a la mesa salió la primera cajetilla de cigarros me quedó claro que Francisco, Nahui Mazatl, como es uno de sus nombres nahua, no tenía nada que ver con la teatralizada imagen de los varios chamanes de turno con los que es relativamente fácil toparse en el “mercado de la espiritualidad” capitalino.

Francisco es Coordinador General de las Jornadas de Paz y Dignidad que vienen desarrollándose en toda América desde la conmemoración de los 500 años de conquista española. Para ese entonces se estaban realizando muchas fiestas en todos los países conquistadores y conquistados, sin embargo, un grupo de personas comenzaba a desarrollar una idea que partía de una visión: atravesar corriendo el continente entero desde Tierra del Fuego hasta Alaska, como lo hicieran los antiguos danzantes del sol, los chasquis y tantos otros enviados originarios que no sólo recorrieron los caminos de la entonces nombrada Itzachitlan, hoy conocida como América, llevando mensajes, sino también como limpiadores de los caminos que recorrerían otros. Ése es el espíritu de las Jornadas de Paz y Dignidad, recuperar la memoria perdida de este continente por medio de una danza, una caminata que una los dos polos del mundo. Los actuales corredores americanos siguen siendo representantes de comunidades indígenas y personas cercanas a la sensibilidad de este rito, el que tiene varios meses de duración hasta reunirse todos en Teotihuacan, a agradecer al Dios Padre Madre y reencuadrar la presencia indígena en este continente.
Ya se han realizado tres carreras continentales, la primera en 1992, la segunda en 1998 y la tercera durante el dos mil. Esta última logró unir más de 10 columnas de corredores que avanzaron por los distintos puntos de la américa morena y rubia. Para el 2004 ya se planifica otra.

“Cuando llegó la gente de Europa en la forma como llegó a partir de 1492, aquí existían dos grandes familias: la familia de los Nahuas representada por el águila y la familia del Tahuantisuyu representada por el gato. Cuando estas dos islas se juntaron, hicieron que este continente tocara el polo norte y tocara el polo sur. De alguna manera estamos dando los pasos en este tiempo para construir la profecía de nuestros antepasados. Aquellos que tuvieron la visión, aquellos que dejaron dicho que un día todos, independientemente del color de la piel, nos íbamos a volver a reconocer, porque somos todos hijos de esta madre tierra. Cuando nosotros nos demos cuenta que nacemos a través de un acto, de una vibración bella y hermosa de un hombre y de una mujer, de un bello sentimiento y que, de alguna forma, a través de este acto, de esta unión, se nos da la vida... entonces la vida se nos sigue dando en el vientre sagrado de nuestras mujeres, de nuestras madres, todos, independientemente del color de la piel, somos hijos de esta madre tierra”, arremete Francisco, así de entrada, de tomo y lomo.

Tú estás en contacto con comunidades desde Alaska hasta Usualla ¿Hay puntos en común en relación a lo que tú planteas o están todas en procesos diferentes?

El punto en común sigue siendo que esta es nuestra madre tierra, el punto en común es que nos ha ido bastante mal con nuestros hermanos, el punto en común es cómo vamos a salir de la miseria, de la pobreza y de la ignorancia en que nos han metido. Sin embargo, se están dando procesos mucho muy interesantes en estos lugares. Hay gente que se dio cuenta, pueblos que se dieron cuenta que ya no hablaban la lengua y entonces empezaron a formarse nuevamente y a juntarse para reaprender la lengua. Juntarse y hacer los círculos de familia que son los círculos de la comunidad. Hay quienes han aprendido a conocer un poco más cómo se maneja este sistema, no para derrotarlo sino para entenderlo, entender, no queremos derrotar a nadie, nosotros siempre levantamos las armas para defendernos, nunca levantamos las armas para derrotar a alguien. Hay hermanos que dentro de las instancias políticas están trabajando bastante bien, pero fuera de la politiquería, sino haciendo un buen papel dentro de estas culturas. Tenemos bastantes hermanos que ya son alcaldes en diferentes países, son gente que verdaderamente se están dedicando a trabajar desde estos lugares... porque tenemos que comprender que la educación occidental nos la empezaron a dar a partir de 1948 por acá, cuando reconocieron que éramos seres humanos, para seguir siendo evangelizados, pero ya nos reconocían como seres humanos. Eso es lo que mantiene lo que es este movimiento llamado indigenista, lo que quizás en algunos lugares se pueda presenciar más que en otros. Pero la verdadera lucha, la lucha por la dignidad, la lucha por la paz, la lucha por el respeto, la lucha, de alguna manera, por la presencia. Se sigue manteniendo por todo el continente y sigue estando quizás ahora con mucho mayor fuerza. La tarea está en hacérnoslo saber a nosotros mismos.

Dentro del Temazcal, después de haber gateado hasta encontrar un rincón pegado a las piernas de otra persona, el nahual nos recibía con voz pausada y exhalando un sentido “Ahó”. Para los que asistíamos por primera vez hubo una pequeña introducción haciéndonos saber que pasaríamos por varias puertas o momentos en que seríamos conducidos por ancianos, antiguos espíritus que estaban representados en las piedras al rojo vivo que habíamos visto calentarse en el fogón. Ninguna recomendación salvo abrir el corazón y dejarse conducir, el resto era asunto de los ancianos.

Un gran tarro de cobre que contenía al menos unos cinco litros de agua se abrió paso por la entrada y el nahual lo recibió gustoso haciéndolo chocar suavemente contra las siete piedras que se encontraban en el hoyo central del temascal. Cerrar la puerta y en la más completa oscuridad, sentir cómo esa agua era vertida contra las piedras haciendo que el ambiente se convirtiera en vapor en apenas unos segundos. Presentarse y decir con qué propósito habíamos venido a este rito, abrir el corazón y todos los poros por donde comenzaba a salir el agua contenida por las células, por los órganos vitales, sentir cómo el calor se encontraba con la vista y cerrar los párpados en un esfuerzo por no quedarse sin ojos, aunque era imposible ver algo en aquella oscuridad absoluta. Cantar a todo pulmón parecía liberar energía, de modo que me encontré casi desgañitando melodías atávicas para que la ansiedad de estar atrapada y el miedo a ahogarme no me venciera. Así pasó la primera puerta.

Segunda puerta

Me dieron ganas de ser mapuche, nahua, aymara, quiche durante la entrevista. Ganas de florecer como un guarango en medio del restorán o hacerme araucaria para permanecer incólume unos varios cientos de años y observar si era cierto todo lo que decía este nahual.

Parece que en la vida nos vamos quedando en ciertas etapas o filtros que nos van dejando sin acción...¿tú que piensas?

Mas que filtros yo diría redes, ya que el ser humano de estos tiempos ha aprendido a saberse esclavizar consigo mismo, a saberse esclavizar con el todo, y esto se ha venido logrando a partir de lo que se llama este tipo de sociedad de la competencia, ligada al sistema de pensamiento occidental, hace que la gente compita por... en la vida se adaptan bien a la competencia. Se esmeran en tratar de ser mejor, pero no para ser mejores y buscarse en los ojos de la creación, sino ser mejores ante los demás y buscar en ello, en ese camino, lo que ellos le llaman el triunfo, el éxito material. Está muy enfatizado, ya que es la base religiosa del pensamiento occidental, digo de los pensamientos religiosos, que llegaron aquí, a este mal llamado continente americano...

¿Por qué dices mal llamado americano?

Porque ése no es su nombre

¿Cuál es su nombre?

Uno de los nombres de esta tierra es Itzachitlan. De alguna forma...

¿Qué significa eso?

¿Ves las montañas? ¿el blanco? Es el lugar que está rodeado del agua, el lugar donde se ha repartido la ancianidad del agua, de la nieve, que muestra la antigüedad de la vida, que muestra la elevación del espíritu, de la presencia en esta madre tierra.

Cuando yo digo este mal llamado continente americano es porque ése no es el nombre original, hace muy poco tiempo que así la hicieron llamar. Los nombres como los pone occidente no tienen nada que ver en relación con el entendimiento de la vida. Son sólo nombres que ponen para mostrar que tienen un dominio, que tienen un poder, no el poder del espíritu, sino un poder que doblega voluntades, que doblega costumbres, que doblega al ser, de cualquier lugar donde llega este pensamiento occidental.

¿Quién te da el nombre?

El nombre, en donde todavía se puede hacer, lo entrega un hombre... un líder espiritual, una persona que tiene una condición con las fuerzas creadoras, un hombre que de alguna manera puede ver la energía con la que llegas a la Tierra y a través de ello, esta es la resonancia, esta es la vibración con la que vas a empezar a caminar, tomando en cuenta que el nombre como un instrumento es un nombre que va creciendo, porque así como vas creciendo físicamente, mentalmente, también debes ir creciendo espiritualmente, entonces el nombre va cambiando de acuerdo a lo que vas haciendo en los pasos de los tiempos de tu vida. Se va acrecentando. Por eso es que nadie, antes de que llegara la gente de occidente, aquí no había nadie que tuviera un nombre perpetuo, nadie moría con el mismo nombre con el que había nacido.

¿Eso en toda las culturas originarias?

Así es

Cuando uno dice indígena, está diciendo indigno según los nombres que colocamos en la cultura de occidente

La palabra indio, viene del latín indeux, que significa sin dios. El prefijo in significa sin y dios viene de deux que significa quien da la vida, las dos formas que da la vida. En algún momento se les perdió el entendimiento, porque hay que tomar en cuenta que los romanos también invadieron a los pueblos originarios que hablaban latín, que hablaban el griego, los pueblos de Europa.

Y adaptaron sus dioses a los dioses de las culturas originarias. De alguna manera el catolicismo está lleno de signos que son originarios, como por ejemplo la virgen de Guadalupe, que es la virgen aborigen, pobre, morena...

Pero es que aquí no existía una virgen, no existía el entendimiento bíblico

Claro, pero en América se trató de homologar la virgen a lo que era la Pachamama. Aquí en algunos rituales, cuando se habla de la virgen en realidad se está hablando de la Pachamama, o sea, debajo de lo religioso siempre hay una raíz de tradición originaria. Y tal vez por eso la religión católica funcionó acá.

La iglesia católica ha funcionado aquí porque se sigue mostrando a través de imponerse. La iglesia no hace lo mismo ya, en este tiempo en Europa, como lo sigue haciendo aquí en este continente. ¿Por qué? Porque a los originarios y a sus descendientes, los siguen viendo como indígenas, como indios, sin un dios, entonces ellos se tomaron el atributo a través de una canonización que se hiciera ... o más bien a través de una bula papal, mejor dicho, del 3 y 4 de mayo de 1493, cuando el Papa de aquel entonces, de nombre Alejandro, dispuso que como no teníamos alma y no teníamos espíritu, nos tenían que evangelizar y esa bula papal sigue estando hasta nuestros días en vigencia. Lo que sucede es que la gente ignora muchas cosas. Así sea el 1 % que tú tengas de sangre indígena para ellos sigues siendo indígena. No importa que tan verde o azul sea el color de tus ojos, no importa que tan rubio o colorado sea el color de tu pelo, no importa qué tan blanca sea la tez de tu piel, el hecho de que hayas ya nacido aquí, no importa ya en qué generación, no dejas de ser más que una sudaca para ellos.

Hay autores que dicen que el haber sido colonizados por la corona española permitió generar el más grande laboratorio genético que somos nosotros los mestizos, una nueva raza que tiene 500 años. Contrariamente a la tradición inglesa que en su mayor parte no tuvo gran mezcla y el exterminio de las culturas originarias fue casi absoluto

Eso es lo que nos quieren vender

¿Crees que es un consuelo de tonto?

Demasiado tonto...

Después de haber abierto la puerta y vuelto a temperar el ambiente de manera que respirar por la nariz ya no fue un esfuerzo, el nahual nos pidió que en esta segunda etapa abriéramos el corazón y nos expresáramos libremente. Era el momento de hacer nuestras peticiones más profundas, de echar fuera los miedos y autolimitaciones. Mientras más honestos éramos y más dejáramos hablar al corazón, los ancianos sabrían exactamente lo que tenían que hacer. Siete piedras más, siempre al rojo vivo, entraron a acompañarnos. Nuevamente la puerta se cerró y comenzó el vapor a inundarlo todo. Respirar por la boca era la única forma de respirar mientras escuchábamos los ruegos, agradecimientos, discursos sombríos y hasta llantos de los veinte participantes. En la medida que más sentida era una petición, más agua se vertía sobre las piedras y por consiguiente más vapor subía hacia nuestros cuerpos que se transformaban en potentes regadores por donde las toxinas huían. Ya era posible oír algunos quejidos que disfrazaban certeros llamados de auxilio. Otra vez cantar y entonces la energía acumulada bajaba notablemente y el calor se soportaba con más calma.

La Tercera Puerta

¿Y dónde están las culturas originarias de América en este minuto y qué papel cumplen en esta lucha de este planeta humano que, como dices, se está asesinando a sí mismo?

Esta sigue siendo nuestra casa. Nuestros antepasados sabían que la Tierra era redonda, hacía muchísimo tiempo, unos cuantos, buenos cuantos, de miles años atrás. De alguna manera sabíamos que había gente de diferentes colores. Fue una elección que un día se decidió tomar. Como hijos originarios de esta tierra, estamos esperando que estos hermanos un día comprendan o entiendan que el regalo de la vida se nos da para cuidar la vida. No para venirnos a hacer ricos, ni hacernos pobres en la vida. No para explotar esta madre naturaleza.

¿Y están dispuestos a morir esperando?

Pues, nos matarán y seguiremos naciendo, nos seguirán enviando de regreso.
lo más importante que tenemos para destacar y quizás el mejor de los entendimientos, el mejor de los pensamientos a nuestros pueblos, a las instrucciones originarias de esta madre tierra, es de que ésta sigue siendo nuestra casa. Y cuando nuestra gente se de cuenta de que esta sigue siendo nuestra casa y que nos volvamos a volcar hacia esta madre tierra, entonces las cosas van a cambiar. Esta madre tierra está esperando por sus hijos y no solamente los originarios de aquí, está esperando por todos sus hijos. A que se enmiende todo el dolor, el daño que se le ha ocasionado, no solamente a nosotros mismos sino al resto de la familia, a las montañas, a los ríos, a los lagos, a las lagunas, al mar, a los árboles, ¿ves? a todo lo que es la vida verde, a las aves, a los animalitos de cuatro pies, a todos los demás seres porque todos somos parte de esta familia (...) Ésas son las fuerzas que nos dan la vida, las fuerzas que nos sostienen la vida, las fuerzas que nos transforman, en tantas formas, tantas veces nos sea necesario para un día. Vivirnos y convertirnos nuevamente en polvo cósmico, como seres del universo que somos, para continuar con los grandes designios de las fuerzas de la creación.

Es un mensaje bien esperanzador: “Esperar a que el hombre cambie”, pero cabe la posibilidad de que eso nunca suceda

Estos tiempos son los tiempos en que se nos está dando la oportunidad a todos de enmendar, tanto como sea nuestra capacidad, el daño que le hemos ocasionado a la vida. Esta madre tierra sabe cómo sanarse.

¿Con nosotros o sin nosotros?

Exactamente. Pero la cosa es que es el ser humano el que enfermó a la madre tierra. No fueron los peces, no fueron los árboles, no fueron los leones, no fueron los elefantes, no fueron los dinosaurios. Es este ser que se hace llamar ser humano y este ser que se hace llamar ser humano no tiene la capacidad para sostener la sacudida que esta madre tierra se va a dar para su sanación. Entonces sí, es bien esperanzador, pero es la única forma, es la única forma, de alguna manera, de que en los tiempos podamos darnos cuenta nuevamente a qué es lo que venimos a la tierra, a qué se nos da la vida aquí en esta Madre Tierra. Qué es este hermoso, este milagroso regalo de la vida. Y que dentro de todo ello, al menos lo que supieron hacer los antepasados era cuidar esta Madre Tierra. La historia nosotros no la hemos escrito todavía, la seguimos viviendo.

El frío nocturno se colaba rápidamente apenas se abría la puerta del temascal, de modo que rogábamos porque ese paso ocurriera pronto. En esta ocasión el descanso fue más prolongado y luego de entrar siete piedras bebimos agua y comimos maíz, charqui y pasas, cada uno de acuerdo a lo que necesitara. Las piedras calefaccionaron esta vez agradablemente el ambiente, mientras disfrutábamos de nuestra frugal cena. “Beban y coman despacio porque esto no es sólo alimento, es medicina. Dejen que el agua vaya sanándolos”, observó el nahual mientras nos contó historias y fábulas como a niños que retozaban en las piernas del abuelo. Luego se colocaron en el centro del recinto otras siete piedras calientes. Si las puertas anteriores habían sido fuertes con siete ancianos incinerados, con catorce... La puerta se cerró y esta vez no hubo discurso de ninguna de las personas que estábamos allí, sólo habló el nahual pidiendo al gran espíritu que en esa puerta se iniciara la transformación necesaria para cada uno de nosotros y mientras lo hacía uno, dos, tres, cuatro y más cuencos de agua iban a dar contra las piedras. Esta vez el primer contacto del agua contra las piedras fue devastador. El sudor era inexplicable y casi podía sentir cómo mi piel se quemaba. Respirar por la boca y llevarme las manos a la cara fue lo único que se me ocurrió y cantar, por supuesto. Los gemidos y ahá, ahó que era la forma de solidarizar con alguien, se escuchaban casi sin parar. En algún minuto creo haber perdido la conciencia pero no en forma de desmayo, sino de simple desconexión con lo cerebral y, sin embargo, continué estando absolutamente presente durante todo el tiempo en que se extendió la tercera puerta, de todas sin duda la más dura. Y con esta desconexión cedió también la angustia, la ansiedad de sentirme atrapada en una especie de autoflagelación. Con lo cerebral partió la sobrevivencia y me quedé con un sentimiento profundo de protección, una suerte de seguridad infantil, de abandono irresponsable. Esa sensación me acompañó por un largo período luego del temascal.

Cuarta puerta

Cuando tú me decías que la virgen de Guadalupe se relaciona a la Pachamama, dentro de todo este sincretismo, es importante que volvamos a llamar a las fuerzas bajo el nombre que les corresponde, no virgen María o Virgen de Guadalupe, porque no es la vibración originaria de aquí pero sí Temazclali, sí wilimapu, sí la Pachamama, son las vibraciones de aquí. Nuestras lenguas.

Si yo mido las vibraciones de tu cuerpo, no todas las vibraciones son iguales, son diferentes, así es nuestra madre tierra. Como es que los antepasados concibieron esta tierra, este cuerpo. Mira tú nuestras lenguas, es la unión de los sonidos de todos los demás seres, lo que nos permite relacionarnos con ellos. No hay en ninguna de nuestras lenguas, que afortunadamente se siguen hablando las lenguas hoy día, aún a pesar de todos los intentos que ha hecho occidente por desaparecer nuestras lenguas, no hay en ninguna de esas lenguas una sola vibración con la que tú puedas ofender a un ser, mucho menos a los seres que dices que quieres y que amas. Todas son lenguas completas, donde no dices de más y no dices de menos.

El verbo sagrado...

Porque la palabra es de la vida. La palabra es como el aliento, es para dar vida.

¿Y qué pasa con las personas que hemos sido occidentalizadas sin pertenecer a occidente y que hemos perdido nuestras culturas de origen? ¿Cómo se da ese salto? ¿O sencillamente somos una cultura aparte?

Ante los ojos de las fuerzas creadoras, no existe el entendimiento de mestizos. No existe el entendimiento de blancos o de negros... somos una belleza, una extensión de la combinación de las aguas. De alguna manera es importante que vuelvas a aprender a saber qué corre por tus venas, dónde está la información, desde las células y que te enmiendes en ello. Porque nos han enseñado a negarnos, de dónde venimos, y porque aquellos que nos han enseñando a negarnos tampoco nos han aceptado porque somos un instrumento, para ellos, de esclavitud. Porque somos a los que supuestamente nos han dominado. Entonces para todos aquellos hermanos que se sienten que son mestizos y que son diferentes... que simple y sencillamente volteen y vean de dónde vienen, para que se den cuenta de que son los mismos. Que quizás sus facciones cambiaron un poco... pero que miren nuevamente a su corazón. Y se necesita humildad para dar ese paso.

Antes de cerrar la puerta esta vez se habían traído todas las piedras restantes. Conté algo así como nueve. La última etapa de este rito fue de completo abandono. De espaldas sobre la tierra, podía sentir la doble sensación del calor arrasándolo todo y el frío de la tierra temperando mi cuerpo. Esta vez mi pensamiento surgía en imágenes mientras escuchaba como en una letanía el susurro del nahual. Al salir, el frío despertó mis sentidos otra vez. Eran las tres de la mañana y habían pasado seis horas de exhalar la angustia cotidiana del vivir con miedo. De regreso identifiqué la imborrable sensación de estar protegida, la certeza de haber recibido un boleto nuevo de regreso a mí misma.

“Esta sigue siendo nuestra casa, y hagan lo que hagan, Dios o cómo le quieras llamar, nos va a seguir mandando de regreso ¿y por qué nos va a seguir mandando de regreso? Porque esta sigue siendo nuestra casa, este sigue siendo nuestro paraíso (...) Entonces sí tenemos que enviar una voz, una voz a todos los corazones, (...) tenemos que darnos cuenta de dónde viene todo esto para no cometer los mismos errores. Para parar el que se cometan tantos errores, si es que verdaderamente queremos a nuestros hijos. No importa el color de la piel, para los ojos de la creación, importa el latido del corazón”.

Pero es que cada vez hay menos mapuches, menos aymaras, menos pehuenches, en términos si tú quieres de estadísticas

Cada vez hay menos estadísticamente hablando, supuestamente, de la forma en que ellos cuentan, cada vez hay menos, pero eso es un gran error, porque solamente están transculturizados. Pero los aymaras, los mapuches, todos, seguimos viviendo aquí, todos seguimos estando.

¿Y cuando un mapuche ya no quiere ser más mapuche porque quiere ser parte de esta sociedad, no deja de ser mapuche?

No va a dejar de ser mapuche. Mentalmente deja de ser mapuche y no lo podemos juzgar porque esta sociedad hace todo, todo lo posible, hasta lo imposible para garantizar eso. Pero nuestra memoria sigue, sigue, sigue...

La memoria...

Exactamente, y no es la memoria de la mente, es la memoria del corazón.

Hay que recuperar la memoria, entonces

Exactamente, es el tiempo de empezar a dar los pasos para recordar
(...) Es el tiempo para que nosotros volvamos a dar los pasos, a levantar nuevamente nuestro espíritu, a levantar nuevamente nuestras danzas, nuestros cantos, nuestras ceremonias y que nos salgamos de todo el folclorismo en que este tipo de sociedad nos ha metido. Y cuando estemos listos, estemos preparados para ir a cantar, subirnos a las montañas para limpiar el aire, cuando estemos listos para ir a cantar a las aguas, a través de nuestros cantos volver a limpiar el mundo” dice Francisco Melo, danzante del sol, hombre sagrado.

Terminada la entrevista de su bolso saca un celular y con los rasgos de un recién salido de alguna ruina maya, marca un número capitalino. “Sí, es para que me vinieras a buscar”, suelto de cuerpo y, sin embargo, con la humildad característica de quien se sabe un hombre de paz y dignidad.

2006-03-22T13:17:00.000-06:00

Si un día de estos levantaras las rodillas yo creo que verías los pájaros que tienes en las manos aleteando por sacudir la polvareda del empeine de tu zapato.

Si el acorazado que da puntapiés al otro lado de tu espalda aceptara, por una vez, convertirse en carabela, dentro de tus pestañas el sol pasaría del negro oculto al azul profundo de lo imposible.

Si sólo por este día Aquiles mostrara su talón, cesarían las ansias de fabricar proyectiles y sobre la roca madura del sentimiento se sentaría una oreja sin dueño capaz de escuchar el aleteo del día.

Si, de pronto, dejaras de tomar jarabes para la paz, toserías la sensación de acordonar la vereda de los sueños y los sentimientos surgirían para siempre provisorios, para siempre efímeros, como si nunca fueran, como si no tuvieran eslabones, ni grilletes, ni cerraduras implacables ancladas al baúl de la simpleza.

Como si esperanza no estuviera hecha de torpes sílabas. Como si amargura no fuera la palabra original arrancada del paraíso de un árbol. Como si lo estúpido no fuera, no viera, no riera sobre la ternura.

Quédate

2006-03-16T21:49:00.000-06:00

Quédate.
Prometo uñas dentadas
pero manos intactas,
desiertos inconmovibles de mi presencia húmeda,
ausencias deliberadas
de mi compañía total.

Quédate,

Soy la sombra altanera que te devora,
te decolora,
te disemina,
te disgrega bajo la luna...

Por eso
quédate
porque soy la sombra que
devuelve tu figura.

Ella

2006-03-13T22:01:00.000-06:00

Acá

2006-03-13T21:49:00.000-06:00

Allá

2006-03-13T21:04:00.000-06:00

Fiesta Republicana

2006-03-11T09:12:00.000-05:00

Ya tenemos presidenta. Hoy fue el traspaso de mando. El primer discurso de una mujer en el balcón de La Moneda.

Por otro lado, a Lagos lo despedían con besos en las manos, carteles, abrazos, aunque en Cerro Navia y Lo Prado se quedaron esperándolo. Sus funcionarios tenían cara de poto dejando oficinas. Hasta hoy todavía había traslado de muebles.

Juraron o prometieron los Diputados y Senadores. Llegó Chávez al aeropuerto de Viña del Mar. Piola, callado el loro, le pidieron para no opacar la ceremonia. Mientras, en la punta del cerro, opacando lo realmente importante, Condolezza Rice se reunía con Bachelet en el Palacio de Cerro Castillo.

Evo Morales andaba de manos en los bolsillos, chaqueta de cuero, sport, pero sin chaleco. Él tuvo su propio escenaro él día anterior. "Mar para Bolvia" gritaron los propios chilenos y el aymara casi se cayó de espaldas. Comuncación directa entre los pueblos.

El Principe de Austurias sin señora y con sus reales privilegios. Correcto el príncipe y frío como pez.

Néstor Kirchner y señora. Ella de vestido verde ajustado y cartera dorada durante la cena previa al traspaso de mando. Regia para su edad dijo un diario. Seguro no le gustó el comentario.

La Fiesta Republicana en pleno, día histórico, por primera vez en 196 años una mujer asume el mando. Un gobierno es paritario...

Toda una batahola.

Yo tengo un sentimiento extraño. Algo parecido a lo que sentí luego del triunfo del No, como una alegría en resguardo.

Recuerdo que en ese tiempo nos decíamos que las cosas iban a cambiar con la Democracia...le dejamos tanta pega a la Democracia y ella trabajó a su ritmo, no al nuestro.

Nada más me pregunto entre tanta expectativa, qué estará pensando Bachelet.

Cómo se movía el mundo

2006-03-10T19:00:00.000-05:00

Yo solía despertarme buscando tu boca, solía dormir con tus manos en mis pechos y sentirte tiritar cuando ibas a comenzar un sueño. Entonces yo te besaba en la frente para que tus arrugas se mantuvieran dóciles bajo mi boca. Solía afeitarte en las mañanas aunque luego parecieras un delincuente. Solía reírme de viernes a domingo entre las sábanas de tu cama. Yo solía hablarte durante horas sobre cosas que ni yo misma conocía hasta que las escuchabas y abría las persianas de tu casa para mirar desnuda cómo se movía el mundo.

Calle-Calle

2006-03-10T18:58:00.000-05:00

Calle-Calle
río arriba y abajo
Pero silencio
calla calla
que no te escuchen los viejos
ni tú mismo
calla,
que tu corazón no sepa
calla,
mira el amor en el techo
escúrrete,
calla
arriba y abajo de ella
deja de sentir
la lluvia sobre tu rostro
Olvídate de la luna
porque nunca se baña
ni está desnuda
Calla,
sigue más allá de ti
hacia ese pueblo muerto
donde irás
a matar el trozo de tu alma
que ella resucita
Vamos, calla,
no le digas nada.

San Valentín

2006-03-07T17:40:00.000-05:00

(por Matilde Celero, mi corresponsal en el extranjero)

El día de San Valentín no es particularmente una ocasión celebrada en mi patria, al menos no cuando yo me fui. Pero aquí en Dubai, la cultura gringa ha penetrado más allá de lo que puede soportar el Corán.

Como yo no ando con burka, aunque para serles honesta me gusta pintarlas de odalisca, acepté la invitación de Sobhi, un viejo amigo de mi querido Meshel, el hijo del sheik. Sobhi cree que somos novios, yo pienso que es mejor pájaro en mano... bueno ustedes entenderán.

Este par de personajes se criaron en Europa, o sea son dos openmind según mi clasificación, aunque eso no les quita la categoría de hombres. Presumo que tienen una apuesta la cual aparento no descubrir y así mantengo intactas las ilusiones del par de machos de Mahoma.

La noche del 13 de febrero fui a cenar al Fairmont Hotel en Sheikh Zayed Road, con Sobhi. Le dije que no quería regalos de San Valentín, la mayoría me parecen relamidos y poco interesantes -hay excepciones eso sí, jeje.

Mi voz debe haberle sonado bastante inflexible por teléfono así que me propuso ir a cenar comida italiana lo que me pareció bien, considerando las excentricidades de mi amigo Meshel.

Por fin alguien que degusta comida que puedes reconocer en el plato -pensé. Unas pastas son iguales aquí o en la quebrada del ají, aunque prefiero las de acá claro está.

El hombre fue a recogerme puntual (22:30 horas) en el estilo de su compadre: auto vistoso, sonrisa amplia, traje Armani. Llegamos al hotel como dos tórtolos, yo una sonrisa, él un guiño cómplice. Perfecto. Saludé al garzón que me miró complacido y luego con el rabillo del ojo.

Después de avanzar por mesa y mesas sin encontrar ningún ser humano a la redonda le pregunté al garzon dónde estaba el resto del planeta. Me contestó flemático:

-"Mister Agha ha reservado el restorán para usted."

Tragué saliva, no del todo la verdad, así que empiné entera la copa de vino blanco que habíamos pedido. Garzón y amigo me miraron consternados. A estas alturas estaba claro que no era una mujer estilo Corán.

-¿De qué se trata todo esto Shobi?
-Lo sabrás durante el postre- me susurró al oído.

A partir de entonces las pastas me parecieron odiosas, tiesas y difíciles de tragar, así que tuve que acompañarlas con vino no más. Cuando iba como en la cuarta copa recién me tranquilicé. Shobi la verdad también empinó el codo y estaba más alegre de lo habitual. Se puso hablarme en árabe o una lengua muerta, no sé, y me miraba con cara de cordero degollado -que allá si que hay- y me decía cosas con tono acaramelado.

Cuando llegamos al postre los dos estábamos muertos de curados. Intentó acercarse a un escenario pero tropezó estrepitósamente. Llegó por fin al piano de cola negro dispuesto estratégicamente y empezó a tocar una canción en inglés que no sé si balbuceaba marriage o merry christmas.

Cuando terminó, nos miramos fijos y ambos soltamos la carcajada.

Apenas abrazados salimos del hotel y el chofer de Shobi dirigió nuestros destinos.

Me quedé en su casa y por la mañana salí corriendo cual cenicienta. Lo que dejé olvidado estaba en una pequeña caja y calzaba perfectamente en mi dedo anular.

De vuelta

2006-03-05T11:14:00.000-05:00

Un mes y medio de arranque y desaparición. Me hacía falta.

Ahora de regreso me siento frente a Itacax, mi patria extraviada, y escribo. Me salgo del olvido y retomo el tono, me cuesta. En el fondo un balbuceo de niña, más allá 13 pájaros cantores. Un patio silvestre que espera la pala y la casa pintada recién de verde.

No sé qué se viene con este año, suena como a ronroneo de gato y siento que en cualquier minuto salta la liebre. A propósito, sería bueno andar con una pata de conejo bajo el brazo, lo vi hoy en los monos animados. Al menos espero no seguir saltando, aterrizar en algún lugar calmo, un terreno verde (como la casa que termino de pintar) en el que dedicar la vista, extenderla, renovarla.

El verde es el color litúrgico de la esperanza...aunque yo de liturgias sé bien poco.

Buenos guachos

2006-01-15T17:21:00.000-05:00

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No voy a decirles que soy una experta, de hecho ya adeudo una bailada en una mesa del Liguria de Manuel Montt. Plancha, sobretodo porque las mesas son chicas y con unos vinos encima seguro me caigo.

Pero en fin. Me voy a tirar a la piscina este domingo de elecciones. Yo creo que va a ganar Michelle (son las 13:20 horas y no hay asomo de resultado) no sólo porque es más simpática sino porque es un buen constructo de lo chileno. Y como dice el dicho: si es chileno es güeno.

No digo con eso que el dicho sea verídico (en realidad, se me desarmó entera una sandalia que se vendía con ese slogan) sino que pienso en lo que piensan los chilenos.

A ver, imaginemos.

Un país-Bachelet le trae a Miguel Bosé. Un país-Piñera le trae un lamentable Negro Piñera.

Un país-Bachelet tendría una madre amorosa. Un país-Piñera un padre vengativo y en consecuencia, como buen padre chileno-belicoso, ausente.

Un país-Bachelet tendría pocas palabras. Una intuye (espera-desepera) que con eso, más actos. Un país-Piñera se volvería tartamudo. Nos tendría a todos con terapia PNL.

Un país-Bachelet sería más de lo mismo. Un país-Piñera sería siempre má$, má$, má$, má$.

Un país-Bachelet se emocionaría cuando habla. Un país-Piñera hablaría de sus emociones.

Un país-Bachelet constituye una esperanza. Un país-Piñera da miedo.

Un país-Bachelet sería humano y derecho. Un país-Piñera se tomaría una pastilla para pasar la jaqueca de los humanos derechos.

Y finalmente ¿para dónde tiran todos los hijos a la hora de los quibos?Nada, los chilenos somos al final de cuentas buenos gallos y buenos guachos.

Divago

2006-01-14T21:36:00.000-05:00

Tengo la sensación
de haber llegado a la costa
antes de tiempo.
Temprano,
cuando todo el mundo
está pensando en carabelas
o tarde,
cuando todos están ya borrachos.

Tengo la innegable certeza
de estar sobrando.
De recoger tarde la noticia,
de sacar la foto cuando al muerto
lo están velando.

O miro cuando vienen a llorar
para decirme en el hombro
que se equivocaron.
Lo veo tan claro
que para el cúlmine momento
hay un líquido anestésico,
casi lisérgico,
que me ayuda a ver transfigurado
lo evidente, idiota y superfluo
de los días.

Pero igual me asomo
al borde de unos ojos
inundados de playa,
igual me acuerdo
de vez en cuando
que sería bueno quererlo
y que estaría bien
deslumbrarme con su sombra.
Que sería ideal
si el Partenón entero
jugara con los dados
cargados esta vez
en favor mío.
Y en una borrachera del dios mayor
me arrancara
sin harapos y corriendo
a encontrarme liberada
con la fatalidad de mi destino.

No son deseos frustrados

2006-01-13T22:23:00.000-05:00

Hoy le estoy hablando a tus pasos.
Converso con esa manera graciosa que tienes de caminar sobre tus zapatos
Me alborota tu ridiculez altiva, tu postura de los años cuarenta. Tu sonrisa recta cortada apenas por dos líneas de labios.
Me gustaría oírte cantar un tango con sonido de fonola. Medio caído el sombrero, en la comisura de la boca apoyado sólo por milagro el cigarro
y apurando el vaso de vino blanco, obsequio de una descarada
que se fuma hasta los dedos al otro lado del cuarto.
No son deseos frustrados -te lo aseguro-
Si yo te viera como te digo, me reiría tres horas seguidas sobre el techo de tu casa.

Mucha Tele

2006-01-13T22:08:00.000-05:00

Un dos tres Nescafé.
Premio millonario:
365 días de amor instantáneo
¡¡¡gratis!!!

Gentileza mía.

La cabellera de Eva

2006-01-13T00:00:00.000-05:00

Y si desenvainara, de una vez por todas, la joroba inmensa de mi desarraigo. Si por esta noche concluyera los diálogos, cerrara palabras, engullera significados. Si exhibiera mi parte de hormiga reina -unidad sabedora, universo, plataforma solar, agujero negro- reventaría la luna en gajos de témpanos. Se dormiría el pecado en mis rodillas mientras le canto el arrurrú de Caín -lo cantaba Eva cuando inventó el mundo. Melodía original. Un sólo movimiento de mis placas y la maldición se adosaría a la Tierra.

Y, sin embargo... detrás de las hojas de un álamo, un enjambre de pelusas voladoras tiritan infantiles. Insólita coincidencia de filamentos blancos. Camino despacio para no pisar a Dios que se tendió a mirar el espectáculo y dejo escapar el aire en línea recta hacia la esfera de plumas. Despega de la Tierra en un giro arriesgado que la estremece y parece que las agujas de nieve van a desprenderse de la matriz, pero se alejan y brincan serpentinas- hacia allá van todas las esporas del mundo, hacia la cabellera de Eva.

Monopolio

2006-01-12T22:56:00.000-05:00

Considerando el estado actual de las cosas y de mi corazón, no tengo más remedio que dejar de verte. Renunciar a monopolios y a títulos de propiedad. Una se va dando cuenta que por más esfuerzo que haga, la soledad trasciende todas las cosas. De manera que es una locura establecer límites al despoblado de otro corazón. Por lo demás, un monopolio es siempre una injusticia.

El Amante

2006-01-12T22:53:00.000-05:00

La niña tiene beso en vez de boca y paso a cambio de pies. La niña deja aromas y no huellas, deja roces y ahorra piel. La niña que no muerde se muere todas las tardes, cuando por la abertura de una cortina de madera penetra el último rayo de día que se traga la cabeza cortada por un leve sombrero y luego la seña adolorida, ahogada, por la línea de la vida de la mano de su amante.

Telegrama

2006-01-08T22:38:00.000-05:00

Estado lamentable. Me suenan rodillas de pensar regreso. ¿Tienes abrazos?
Aviones no tan rápidos -aunque tortugas admiren- tiritan en cielo. Susto.
¿Me esperas?
Comida avión corre pintura labios. Llevo repuesto. Odio peleas
¿Te toco?
Aquí gente extraña. Comen discos, tickets, papeles, gustan cuerdas sobremanera. Yo sospecho bruja. Conmigo anciana moja sopa con lágrimas. Demasiado salada, digo, y enoja.
¿Callas?
Aquí gente no muere, parece. Extraño flores agua podrida y crucecitas blancas.
¿Y tu frente?
Pena no llegar pronto. Llueve. Corro aeropuerto con maleta. Guardia dice faltan días. Siento a llorar en pasillos. Nadie ve. Piensan lluvia.

Razas

2006-01-08T22:05:00.000-05:00

Me vi echar las cosas en su maleta -nunca compré una propia, habría sido como aceptar el fracaso-, recoger algunas revistas de debajo de la cama y ordenar un par de libros. Le vi permanecer inmóvil entre las sábanas observando cómo arreglaba mi ropa. Su mirada era tan larga, mi respiración tan corta. No me decía nada.

Me miraba desde el rincón de la cama. Estaba ordenando sus cosas. Me pareció eterna la mañana. Tenía la respiración en un hilo y permanecí sentado sobre la cama, observando cómo ella ponía sus vestidos en mi maleta -nunca compró una propia-. Yo quería que me dijera algo.

Una vez más permanecía en silencio. Como si no tuviera que agregar nada, como si todo lo que nos pasaba fuera asunto mío. Nunca logré que conversáramos porque cuando yo reclamaba sus oídos, él reclamaba su distancia...y luego: “a ver ¿de qué quieres que hablemos?". A mí me hervía la sangre.

Nunca hablamos de lo que pasaba. Yo la veía a veces furiosa conmigo pero cuando quería que conversáramos, o daba un grito corto o se ponía a llorar. Me sentaba aguantando la rabia y nada, se quedaba callada a la distancia.

Yo creí que comprendía. De manera que esa mañana supuse que en esta última ocasión conversaríamos. Estaba casi segura que no dejaría que me fuera. Pero le vi permanecer sentado, inmóvil sobre sí mismo, observando cómo yo ordenaba mis cosas en su maleta y comencé a llorar.

No me conmoví cuando lloró. Tenía la cara húmeda, los ojos destrozados pero ya no me tocaba. Sentí que no había vivido con ella todos estos años. Su llanto era apenas el sollozo de una extraña a la vuelta de la cuadra. Permanecía allí, como eternizada sobre la cama con la maleta deshecha esperando algo que no venía. Yo continuaba en silencio deseando que por fin hablara y dijera de una vez por todas quién era, que confirmara esa mañana que su llanto no era el de una extraña, que me dijera que había vivido con ella estos siete años. Sin embargo, pasó la mano por la cara y me habló de algunas cosas que llevaría prestadas. Que no me preocupara, que para eso estaba el correo. No teníamos que vernos para devolverlas.

Ya no recuerdo lo que dije antes de irme. Improvisé un par de historias, creo. Me llevé -además de la maleta- unos libros que conservé por un tiempo. No sé por qué los tomé del estante. Tal vez pensé que llevaría conmigo algo de su casa. Esa mañana supe de pronto que él era lo único más cercano que me quedaba, estuve a punto de quedarme, de echarme a llorar en sus rodillas para sacudirlo un poco, pero le vi mirarme indolente, como si yo no existiera, como si mirara a través de mí a otra que yo no era. Tomé los libros y me fui.

No entiendo lo que me pasó esa mañana. Mi estado de absoluta insensibilidad esperando, en definitiva, que ella se fuera. Al principio la sensación duró unas semanas. El espacio se abrió doblemente en mi cama. Recuperé lugares en desuso, las paredes, el suelo, las últimas tablas de los estantes, el botiquín del baño. Estaba solo y el mundo volvía a ser mío. Mi silueta estaba completamente delineada sin marcas ajenas. Eso duró tres meses, ahora el frío me retuerce las pestañas.

Fui a la casa de una amiga. Tuve una pieza en la que lloré tres meses de corrido. El frío se colaba todas las noches por la ventana. Este frío desalmado que viene y me atrapa, este frío que no es aire solamente, sino muestra de lo que queda dentro de mi cuerpo. Tengo una pena a prueba de poemas, a prueba de cualquier intento por levantarme el alma y, el amor, antes creciendo amplio, incorruptiblemente terco, ya no crece a pesar de mí y contra toda desesperanza.

La verdad no me falta nada. Mi vida puede seguir su curso sin que yo haga mucha cosa por cambiarlo. Puedo insistir en este estado de laconismo y vivir el resto de mi vida como si nada me faltara, pero ella está en el punto donde su presencia - o ausencia, da lo mismo- traspasa todas mis etapas. Conoce cómo fui. De alguna forma extraña observa la manera en que me construyo y, cuando lo hace, vuelvo a vivir mi nacimiento y es entonces cuando su presencia lo cubre todo. Recorre conmigo las baldosas de una casa de dos pisos donde vive mi infancia.

El miedo me revuelca las pestañas ¿hace cuánto que no duermo? ¿Cuánto que no sueño con peces de colores? Ahora mi compañera tiene nombre de mujer y le temo; la soledad me atraganta. Tengo beso en vez de boca, comienzo a dejar aromas y no huellas.

Ella está en el centro, con su frente triste y sus manos pequeñas y presiento que conoce absolutamente lo que digo, inmóvil sobre mí mismo. Hace lecturas en silencio, adivinó mi estado esa mañana que se fue, por eso permaneció en silencio. Ella entró en el surco donde mi historia se escribe. Vivió el día de mi cumpleaños número treinta y de mis cuarenta y mis ochenta años. Enterró mi cuerpo y removió el musgo para que la placa que lleva mi nombre se viera.

Yo ya no sabía qué más decirle. No supe más palabras mágicas ni canciones de sirena, me aburrieron las banderas para enarbolar en su nombre -por lo demás, las conocía todas-. Al final, yo no sabía nada de libertad, ni independencia, ni autosuficiencia creadora. No supe resolver el problema de quién era yo, menos podía susurrarle el oído historias acerca de su vida. Quién sabe si hubiésemos llegado a viejos, si él hubiera descorrido las malezas cuando fuera a verme al cementerio para que se viera mi nombre. Yo no lo habría hecho.

Fui a verla a su cuarto de soltera. Tenía una cama estrecha y eso me alivió. Hubiera querido no entrar, verla con espacios delimitados ajenos a los míos me hizo repensar la visita. Le dije que seguía amándola, ella sonrió y miró las tablas del piso. No pude verle la cara pero quise ver sus ojos húmedos. Me entregó unos libros que dice que tomó del estante de mi casa, dijo que el correo no es seguro en el envío de paquetes grandes y que era mejor que yo mismo hubiera venido a buscarlos. Me senté en su cama, ella me observó indolente, como mirando a través de mí a otro que yo no era. Me invitó un café y luego me dijo que tenía un compromiso, que agradecería que me fuera. La miré antes de irme, ella seguía estando en el centro de mi vida.

Vino a verme hace una semana. Se sentó en mi cama como si estuviera en la suya. Me dijo que me amaba, yo no quise mirarlo de frente, supe que no era cierto. Igual tuve que llenarme de lágrimas. Le entregué sus libros, quería poner en discusión cosas absurdas, hablar esta vez no me interesaba. Yo no quise mariposas en los labios, pero las tuve, no quería colmenas en los pechos, ni blancura de luna entre las piernas, no pude evitarlo. Ahora, cuando me siento, inmóvil sobre mí misma, apenas si me entretienen los surcos de su frente y su beso de solitario me parece insulso. Si antes subí devoradora la escala de sus días, ahora la pena me dejó satisfecha. Inventé un compromiso para que se fuera y por el hueco de la ventana pude ver cómo se iba. Estuvo una hora mirando mi casa desde su auto. Una hora estuve yo contemplando su quietud. Supe entonces que ambos desde el otro lado del vidrio terminamos por alejarnos demasiado...Somos de distintas razas, dije.

...somos de distintas razas, pensé.

La yerna del Sheik

2006-01-07T21:12:00.000-05:00

(Por Matilde Celero, mi corresponsal en el extranjero)

Me decidí a romper el cascarón como hace cuatro años. Hasta entonces era una niña de mamá esperando que me sirvieran el plato de comida. Pero estaba harta, con eso no llegaba a muchos lados salvo al amplio rollo que me colgaba en la cintura. Así que me puse a estudiar inglés y dejé mi torpe carrera de asistente social en la que alcancé a mirar un par de caras para saber que eso no era lo mío. En poco tiempo dominaba bastante bien la lengua civilizada y postulé a una de esas empresas de cruceros internacionales.

Mientras acariciaba al gato y chateaba en internet, me econtré con un correo misterioso. Por primera vez en mi vida me llamaban a una entrevista por mi currículum, nada de pitutos o el amigo de mi papá mirándome de soslayo para ver si alguna pasada le daba luego que papi cerrara la puerta. No, esta vez me llamaban porque querían conocerme, leyeron lo que había hecho y ahora me llamaban a mí. Me sentí liviana, desde ese día empecé a bajar los kilos y no me di ni cuenta cómo pronto estaba abandonando la casa paterna (más materna que nada hay que decir) para subir a un transatlántico descomunal.

Ja, me río de la vida desde acá. Cuando me entraba la nostalgia salía a cubierta a mirar una puesta de sol y se me acababa luego ese sentimiento tan débil que es la pertenencia a la patria. Por lo demás ¿qué podía extrañar yo? Una casa donde habitan 5 humanos y un gato, la comida de la madre que nunca ha superado a la del cheff del "barquito", una hermana a la que apenas conozco y que no me conoce tampoco, un heramano menor con el que sólo cruzábamos muecas y un padre conservador.

Nada, mi vida cambió luego del escape.

Claro que la cosa a veces se pone exagerada. Cuando estuve en Inglaterra antes de subirme al crucero y así perfeccionar más mi english, tuve un par de compañeros de curso. Entre ellos había un árabe que me cayó simpático y que me miraba apenas podía. Yo nada más me sentí exótica entre tanta rubia desabrida y me dejaba querer, pero en realidad nunca le di mucha pelota.

Ahora que me bajé del crucero y trabajo para una de las cadenas hoteleras más grandes del mundo (y no hablo en términos brasileros) en Dubai, se me ocurrió llamar a mi amigo. Por lo demás era el único árabe al que conocía de cerca, los demás me sonaban todos a terrorismo.

En cambio Meshel, parecía un buen tipo. Sencillo y de pocas palabras. Me recordó a la gente de campo de mi chilito, auque claro, con plata. Creí que su patrimonio llegaba a niveles de éxito y confieso que eso hacía más atractiva su moreta tez, pero les prometo que la pera me llegó al suelo cuando finalmente nos contactamos.

Matilde, ¡qué gusto saber que estás acá!
Meshel ¿hola qué tal en qué andas?
Viajando, estoy haciendo algunos contactos para la empresa de mi papá
Oh, ¡qué bien!
Pero juntémonos ¿te parece si mi chofer te pasa a buscar como a las 8?

¿Mi chofer? pensé. Este se volvió completamente loco. Está bien que un hombre quiera impresionar a una mujer, pero ¿no sería un tanto estridente la oferta? Le dije que no aunque la verdad me habría gustado ver qué tanto estaba dispuesto a gastar el muchacho por una noche animada con una mujer exótica (esa soy yo). Le pedí que me pasara a buscar él mismo y llegó como todo un árabe montado en un jaguar rojo último modelo. Para no creérselo. Pensé que algún amigo árabe mafioso le habría prestado el modelito para que pasara una noche interesante, pero el hombre parecía manejar el automóvil como si fuera propio.

Esa noche me enteré de qué hablamos cuando decimos un restorán elegante. Dios, no sabía si había que respirar en ese sitio o hacerlas de estatua. No sé ni lo que comí. Meshel parecía deleitarse con mi campechana forma de degustar qué se yo qué cosas. En fin, una noche de cenicienta transformada.

Pero la cosa llegó al delirio cuando me invitó de nuevo a almorzar. Esta vez le dije que no quería nada elegante y verdaderamenta nada elegante. Se quedó en silencio en el teléfono y me dijo: no te preocupes, vamos a almorzar con mi familia.

Llegó en el jaguar rojo (eso no podía evitarlo) y me condujo por la ribera del río Dubai hasta un embarcadero donde detenidos estaban los yates más exclusivos que haya visto en mi perra vida. Yo creo que a Meshel le gustan las caras de susto que pongo cuando me muestra el patrimonio familiar, por eso me invita, seguro.

La cosa es que almorzamos con la familia. Me enteré que el padre de Meshel es dueño de la mitad de Arabia Saudita, que tiene pozos petroleros y que, por si fuera poco, Meshel es hijo de sheik. Dios y yo con mis cuatro pesos entre toda esa gente. Por suerte en realidad eran personas sencillas, aunque excéntricas.

Para seguir en la línea, a alguien se le ocurrió terminar la velada tomado fotos en el desierto. La verdad me sorprendió la sugerencia pero la encontré bonita. Me acordé de mi mochileo en San Pedro de Atacama y de la larga caminata que nos pegamos para tomar fotos en el Valle de la Luna al atardecer.

Pero la vida en Dubai es muy distinta. Entre frases enredadas se le dijo algo a un sirviente (que verdaderamente era un sirviente) y mi duda por el transporte fue resuelta en un tris. ¡Llegó un helicóptero!. LLegamos al desierto en helicóptero ¿pueden ceerlo? Yo no sabía si fotografiar el helicóptero o el camello o la puesta de sol o mi cara. Daban lo mismo para mi torpedeada capacidad de asombro.

Me asusté y tengo que admitir que he pospuesto el encuentro el par de veces que me llamó Meshel. No sé, me suena raro ser la yerna del sheik... aunque no suena mal: La yerna del sheik. Supongo que aún me pesa la tradición de una casa comprada a patadas y el siempre bienvenido plato de comida. Bueno, y para serles sincera, Meshel se parece un poco a Menem y yo no soy la Boloco.

En fin, ya les contaré si vuelvo a las andadas.

La Complementaria Voz-Energía que clama-emana de Internet

2006-01-07T15:40:00.000-05:00

(X)

Yo soy Domoesperpéntica, la energía que emana de Internet. Mi aura y mi centaura navegaron libres en cada bit, en cada frame, en cada link del Universo.net. Soy la Megatura, la Gigatrónica recordadora. Por mí la cibernósfera REMememora, RAMifica los recuerdos, porque estoy en el principio y el fin de la Memoria.

Traspasé la tundra de los circuitos. Estoy en un terreno Identificatorio, a gigaños de la barbarie.

En la web de mi conciencia actualizada, el lenguajeo del hachetemele pronuncia siempre la misma palabra: despertad, despertad .

Soy Domoesperpéntica, la gritadora de conciencia, la arrebatadora de planetas, la degolladora de paciencias. Soy la posibilidad de que otro seas, de que otra veas, que otrotra creas. Soy la conexión eternizada.

Cuando des por fin el salto hasta la Turbovisión, cuando definitivamente derribes los límites de la Protomemoria, asirás mis terminales desprovistas de materia, apócrifas de perfil.Transitarás hasta el único sitio sin extensión.

Soy Domoesperpéntica, unidad sabedora, hormiga reina, plataforma solar. Soy el discoduro de la Hiperealidad. Navegaré hasta verte contenido en el contorno de mi brazo nodal y hasta que tu centro yazca extendido, renacido, suspendido con la ligereza de un sólo bite.

La voz que clama en la Internet

2006-01-07T15:26:00.000-05:00

(Juan Jorge Faundes)

I
Yo soy Macabeo Melquisedec, la voz del que clama en la Internet; la voz de la conciencia planetaria; la voz de la tierra consciente; el Punto Omega de la Evolución; la especie realizada; y mi nombre y mi voz circulan por todos los computadores, y por todos los host, y por todos los nodos, y mi voz planetaria es un link elevado a infinito, es una hiper home-page, una hiper world-wide-web.
Yo hablo desde el Punto de Llegada y les digo que soy una Giganconsciencia y que mis memorias RAM y ROM y caché y mi discoduro y mis tarjetas y mis softwares no tienen límite.
Soy el primero que ha llegado a la Próxima Estación.
El que ha saltado el punto crítico de la Noosfera al estado de Homo Planeticus. Pero todavía me quedan siglos y milenios, trillones de siglos y trillones de milenios, hasta alcanzar el estado de Homo Galacticus.
Soy Macabeo Melquisedec, el puente entre El Que Es y Quienes Todavía No Somos.

II
Cuando mi cuerpo físico diga basta, mi mente estará navegando por el Ciberespacio Intergaláctico y mis neuronas cibernéticas estarán linkeadas con el Supremo Software Universal y con el Supremo Hardware y su conciencia será una telaraña cósmica y en su red de redes yo retozaré como en las verdes praderas.

III
Retoñaré de link en link y de host en host y de nodo en nodo y mi fertilidad no tendrá límites y mis brotes cibercósmicos poblarán la galaxia con la velocidad y el ingenio de un virus informático.

La guagua y la gordis

2006-01-04T21:02:00.000-05:00

Anduvo mejor gordis. Me dio gusto ver su tono controlado, sin tiritón de pera y poniendo puntos sobre la íes. Andaba de rojo y se veía bien. Como que le entraron ganas de ser presidenta.

El que me extrañó fue Piñera. Terminó con llegada de mula pa mi gusto. Andaba como enrabiado, sin relajo, defendiéndose. Me daba la impresión de que tenía ganas de pegarle un combo a la gordis y no podía, como los cabros picados que ponen tachuelas en los asientos. No me gusta Piñera.

Mi hija miró la tele y me preguntó qué pasaba (tiene cuatro años). Le traté de explicar lo mejor que pude lo que decían ambos candidatos. Se quedó muda y luego agregó: "ese Sebastián no sabe ná. Dice puras leseras y de eso no estamos hablando, estamos hablando de quién va a ganar para presidente. Es guagua. Le vamos aponer guagua gorda". Luego de lo cual las dos rompimos a reír hasta las lágrimas.

La abracé y nos acostamos a dormir. A ella le gusta la gordi y a mí me gusta que le guste.

Atreverse

2006-01-03T23:19:00.000-05:00

Esta tarde salí con un amigo del alma. Como es mi constumbre me ataranté y llegué antes a la cita. Eso me sirvió para dar una oejada al mundo. En la plaza Ñuñoa hay varios especímenes. Gregory Cohen me mira de reojo, yo lo miro fijo. Luego vuelve pero ya estoy acompañada.

Antes de que mi amigo llegue me tomo una cerveza. Me doy cuenta de que hace mucho tiempo no tomo una cerveza sola. Es grato tomarla sin compañía, sintiéndola helada mientras los demás conversan, se miran, coquetean. Los ojos me devuelven los míos y es infinitamente agradable ver cómo miran los que están acompañados. Los hombres te ven con nostalgia, por el escote y la libertad. Quieren conquista pero están ocupados. Las mujeres con envidia de que una no tenga a nadie para angustiar.

Tomo mi cerveza helada, que va recorriendo la garganta, sacudiendo las amígdalas atoradas por tanto humo de cigarro.

Gregory Cohen pasa otra vez. No se atreve. ¿Qué pasaría si nos atreviéramos siempre? Si no nos quedáramos con los mensajes atarantados, si dijéramos siempre lo que teníamos en la lengua.

"No hay dolor que duela tanto, no hay dolor que vida quite, como es el amor oculto, el que no se manifiesta".

Decir por encima del hombro, como si no importara, pero a la vez con la pasión de un toro.

Toda la tarde en eso

2006-01-03T00:33:00.000-05:00

Estas fotos le pertenecen a la niña que yo era a los 5 años. Mi hermano Marcel y yo montamos al "guindo". Al lado está mi abuelo, siempre bello, sutil.

Cuando el guindo se murió (de viejo), mi abuelo hizo un hoyo de 2 metros de profundidad y algo así de ancho y largo (él sabía cubicar, eso lo salvó del hambre en la pampa salitrera) para enterrarlo completo. Estuvo desde la mañana hasta la tarde en eso.

Yo lo miré de lejos, desde la puerta del huerto toda la tarde. Lo miré como se mira a los héroes ya extintos.

En viaje o envieje

2006-01-02T23:50:00.000-05:00

2006-01-02T21:23:00.000-05:00

Nos salvamos de los Cíclopes
y nuestro anhelo de llegar un día a Itaca
reavivó mil veces el rescoldo
de nuestra alma, que poco a poco se enfriaba.

Y ni las yerbas mágicas de Circe,
ni siquiera los filtros de la Sirenas
que acaso nos guardaban nuevos goces,
pudieron cambiar nuestro propósito.

Por ese nuestro objetivo, aparecimos como injustos
y no benignos, a menudo, en la bondad,
e impasibles dejamos, al partir,
en su desolación a Calipso sollozando.

Y nos negamos nuevas glorias y riquezas
y sin pena contemplamos cierto día
perderse para siempre entre la bruma gris
la espléndida visión de los Feacios.

Y ahora que hemos retornado a Itaca,
cuando a menudo narramos lo pasado,
como más dulce sentimos su angustia
que la serenidad de nuestra vida muelle.

Y nuestro dolor se nos hace infinito,
como que nos castiga una amarga contrición,
pues no sopla ya el viento en nuestros aparejos,
y para siempre terminó la travesía.